El marido mira fijamente la caja.
—¿Qué hay ahí dentro?
Su esposa retira lentamente la tapa.
Dentro hay varios sobres, algunas fotografías y un pequeño juego de llaves.
El marido reconoce inmediatamente uno de los sobres.
Su expresión cambia.
—¿Dónde lo encontraste?
Ella lo mira con calma.
—Entre las cosas de tu madre.
Él casi suelta el asa de su maleta.
—¿Registraste su casa?
—No. Dejó esta caja aquí la semana pasada. Solo quería saber a quién pertenecía.
Ella saca un sobre.
—Entonces vi mi nombre.
El marido palidece.
—¿Lo abriste?
—Sí.
—No deberías haberlo hecho.
La esposa frunce el ceño.
—Qué reacción más curiosa.
Ella saca un documento.
—¿Quieres explicarme por qué tu madre guarda copias de documentos relacionados con nuestra casa?
El marido guarda silencio.
—Respóndeme.
—Mi madre solo quería ayudarnos.
—¿Ayudarnos con qué?
—Con ciertos trámites.
La mujer coloca el documento frente a él.
—Entonces, ¿por qué este trámite solo lleva tu firma y la de tu madre?
Baja la mirada.
—Es complicado.
—No. En realidad es muy sencillo.
Saca una segunda hoja de papel.
—Hace tres meses, tu madre solicitó que se registrara su domicilio oficial aquí.
El marido suspira.
—Era temporal.
—¿Temporal?
—Necesitaba una dirección para ciertos documentos.
La mujer lo mira fijamente.
—Y aceptaste sin siquiera decírmelo.
—Sabía que te negarías.
Sonríe nerviosamente.
—Así que tu ultimátum de esta noche no era realmente una pregunta.
Él no responde.
—Ya habías empezado con el papeleo para ella antes incluso de preguntarme.
—No es exactamente eso.
—Entonces explícame exactamente qué es.
El marido deja la maleta.
—Mi madre está pasando por un momento difícil.
—Y nunca dije que me negara a ayudarla.
—Pero no querías que viviera aquí.
—Porque esa decisión tenía que tomarse de común acuerdo.
Silencio.
La mujer saca una fotografía de la caja.
En ella aparece su suegra delante de la casa con un hombre que no conoce.
—¿Quién es este hombre?
El marido mira la foto.
Su expresión cambia de nuevo.
—No lo sé.
Ella lo mira fijamente.
—Acabas de mentir.
¿Por qué dices eso?
Porque reconociste esta foto incluso antes de mirarla bien.
Él no responde.
La mujer le da la vuelta a la fotografía.
Hay una fecha escrita en el reverso.
Tiene seis años. De antes de que nos casáramos.
El marido se sienta lentamente.
De acuerdo. Lo conozco.
¿Quién es?
Un antiguo asesor de mi madre.
¿Asesor de qué?
Él duda.
De esta casa.
La mujer permanece inmóvil.
¿De esta casa?
Sí.
Pero compramos esta casa juntos hace tres años.
El marido baja la mirada.
Eso crees.
Ella se congela.
Repítelo.
La casa no se compró hace tres años. —¿Entonces por qué firmé documentos en la notaría?
—Porque hubo una transferencia de propiedad.
—¿De quién a quién?
Silencio.
Abre rápidamente otro sobre.
Dentro encuentra una copia antigua de una escritura.
La lee.
Luego levanta la vista lentamente.
—Aquí está el nombre de tu madre.
—Sí.
—¿Era ella dueña de esta casa?
—De una parte.
—¿Y de la otra?
El marido no responde.
Ella continúa leyendo.
Entonces su expresión cambia.
—Espera…
Acerca el papel.
—¿Por qué está aquí el nombre de mi padre?
El marido cierra los ojos.
—Por eso no quería que abrieras esta caja.
—¿Mi padre conocía a tu madre?
—Sí.
—¿Desde cuándo?
—Mucho antes de que nos conociéramos.
Ella permanece en silencio.
—¿Lo sabías?
—Sí.
—¿Desde el principio?
Él asiente.
La mujer retrocede.
—Así que cuando nos conocimos, ya sabías quién era yo.
—Sí.
—Y nunca me dijiste nada.
—Prometí guardar el secreto.
—¿De quién?
El marido mira la caja.
—De tu padre.
Ella se queda paralizada.
—Mi padre murió dos años antes de que nos conociéramos.
—Lo conocí antes de que muriera.
—¿Por qué?
El marido respira hondo.
—Porque tenía asuntos pendientes con mi madre.
La mujer mira los documentos.
—¿Esta casa?
—Entre otras cosas.
Toma las llaves pequeñas.
—¿Y esto?
El marido reconoce inmediatamente el llavero.
—Vuelve a ponerlas en la caja.
La esposa lo mira.
—¿Por qué?
—Porque ya no nos son relevantes.
—¿Qué llave te asusta tanto?
Él no responde.
Ella examina el llavero.
Una pequeña etiqueta tiene un número.
—214.
El marido desvía la mirada.
—¿Qué es 214?
—Nada.
—Acabas de mentir otra vez.
Ella saca su teléfono.
—Puedo llamar a tu madre y preguntarle directamente.
—No lo hagas.
