بقي الرجل العجوز بلا حراك.
ألقى نظرة أخيرة على باب المطعم.
ثم بدأ بالابتعاد ببطء.
واصل المدير مراقبته.
انقبض قلبه.
شعر فجأة وكأنه يعيش طفولته بأكملها من جديد.
الصباحات التي كان والده يغادر فيها إلى العمل قبل شروق الشمس.
الأمسيات التي كان يعود فيها إلى المنزل ويداه مغطاة بالكدمات.
الأيام التي كان يتظاهر فيها بأنه قد أكل بالفعل…
ليترك آخر حصة لابنه.
شعر المدير بالدموع تترقرق في عينيه.
فتح الباب فجأة.
“أبي… انتظر!”
توقف الرجل العجوز.
لم يلتفت على الفور.
ثم ابتسم ابتسامة خفيفة.
“ما الأمر يا بني؟”
اقترب المدير بسرعة.
كان صوته يرتجف.
طوال حياتي…
ظننتُ أنني أنا من جعلك فخورًا بي…
لكنني أدركتُ اليوم أنني لم أفعل عُشر ما فعلته من أجلي.
هزّ الرجل العجوز رأسه برفق.
“أنت مخطئ.”
“الأب لا يُضحّي ليحصل على مقابل.
بل يفعل ذلك لأنه يُحبّ ابنه.”
خفض المخرج عينيه.
ساد الصمت لثوانٍ معدودة.
ثمّ جاء صوت من خلفهم.
“معذرةً…”
استداروا.
كان رجلاً في الأربعينيات من عمره.
أنيق المظهر.
بدا متأثرًا للغاية.
نظر إلى الرجل العجوز طويلًا.
ثم سأل بهدوء…
“ربما لا تعرفني…”
تأمل الرجل العجوز وجهه.
مرّت لحظات.
ثمّ أشرقت عيناه.
“مارك…”
ابتسم الرجل على الفور.
“أجل…
أنا هو.”
عبس المدير.
“هل تعرفان بعضكما؟”
أومأ مارك برأسه.
“منذ حوالي ثلاثين عامًا…
كنت أعيش في الشوارع.
لم يبقَ لي أحد من عائلتي.
لم يكن لديّ عمل.
لم يبقَ لي أي أمل.”
كان جميع رواد المطعم يستمعون الآن.
حتى المارة توقفوا أمام النافذة.
تابع مارك حديثه.
“في إحدى ليالي الشتاء…
أغمي عليّ أمام مقهى والدك القديم.”
بقي المدير صامتًا.
“مرّ الجميع من أمامي.
لم يتوقف أحد.
إلا هو.”
نظر مارك إلى الرجل العجوز.
“حملني إلى مقهاه الصغير.”
أعدّ لي حساءً.
سمح لي بالنوم في المخزن لعدة أسابيع.
كل صباح…
كان يقول لي…
“لا تفقد الأمل أبدًا.
الأوقات الصعبة لا تدوم إلى الأبد.”
امتلأت عينا المدير بالدموع.
تابع مارك حديثه:
“اليوم…
أدير شركةً تضم مئات الموظفين.
لكن كل شيء بدأ…
بفضل رجلٍ لم يكن يملك شيئًا تقريبًا.”
ابتسم الرجل العجوز بخجل.
“لقد عملتَ بجدٍّ كبير.
أنت تستحق نجاحك.”
هزّ مارك رأسه.
“ربما.
لكن لولا لطفك…
لما أتيحت لي فرصة العمل.
لقد منحتني أكثر بكثير من مجرد وجبة طعام.
لقد أعدتَ لي كرامتي.”
ساد صمتٌ عميق.
ثم سُمع صوتٌ آخر.
“وأنا أيضًا…
أنا مدينٌ له بكل شيء.”
اتجهت الأنظار جميعها نحو امرأةٍ مسنّة.
كانت تمشي ببطءٍ متكئةً على عصا.
كانت يداها ترتجفان.
توقفت أمام الرجل العجوز.
“أتتذكر المكتبة الصغيرة؟”
فكّر الرجل العجوز لبضع ثوانٍ.
ثم ابتسم.
“بالتأكيد.”
مسحت المرأة دمعة.
“في اليوم الذي توفي فيه زوجي…
لم يعد لديّ ما يكفي لدفع الإيجار.
كنت على وشك إغلاق المتجر نهائيًا.”
استمع المدير وهو يحبس أنفاسه.
“جاء والدك لزيارتي.
اشترى كتبًا…
مع أنه لم يكن بحاجة إليها.
ثم عاد في اليوم التالي.
واليوم الذي يليه.
لمدة ثلاثة أشهر.”
“فقط لأتمكن من إبقاء المكتبة مفتوحة…
دون أن يخبرني أبدًا أنه يفعل ذلك لمساعدتي.”
انفجرت المرأة بالبكاء.
“لا تزال هذه المكتبة موجودة حتى اليوم…
بفضله.”
نظر المدير إلى والده.
شعر وكأنه يرى غريبًا.
رجلًا لم يتحدث عنه أحد.
لكنه لم ينسه الكثيرون أبدًا.
خفض الرجل العجوز عينيه ببساطة.
وكأن كل هذا أمر طبيعي تمامًا.
وكأن مساعدة الآخرين…
لم تكن إنجازاً قط.
بل مجرد أسلوب حياة.
